Ангелам в подарок мои грехи,чтобы отвернулись и улетели.(с)НС
Ветер вырывает из рук...
Осень стремительно заполняла все жизненное пространство. Ее холодное, порывистое, веющее подвальной сыростью, дыхание шумело за спиной. Покрытые изморозью, высушенные ветром ладони обрывали с деревьев изношенную листву и разбрасывали ее по окаменевшей земле. Плотный туман, скрывал следы ее бесчинств, застилая белой пеной покинутую всеми аллею. Каждый день уносил за собой еще один градус тепла, оставляя за собой лишь разочарование несбывшегося лета, стремительность поспешно ушедшей весны. Не слышно больше шумных голосов, еще совсем недавно тревожащих покой городского парка. Когда-то оживленные тропинки, теперь хранили следы своевольно прошедшейся по ним осени. Открытая посторонним взорам скамейка, уже не привлекала к себе праздных гуляк. Она стала последним приютом для забытой на ней книги. Витающий в облаках романтик, превратившийся в тень, почти скрывшуюся за поворотом, когда-то был ее хозяином. Дрожащими от волнения пальцами, он листал страницу за страницей, внимательно вчитывался в каждое слово, освобождал, заключенную в предложении мысль. Он никогда не расставался с книгой, всегда брал ее с собой. Как только выдавалась свободная минутка, его руки снова прикасались к книге, и он растворялся в море чувств, скрывавшихся под переплетом. Под этой, ничем не примечательной дерматиновой обложкой звенел беззаботный смех, срывавшийся с ее по-детски пухлых губ. Там жили едва сдерживаемый порыв, томный шепот у самого уха, разметавшиеся по смятой подушке волосы и ранний летний рассвет, срывавший покрывало ночи с заполненной страстью комнаты. Все было так прекрасно, и даже тень грусти не коснулась этих страниц. Глаза романтика жадно поглощали страницу за страницей, переворачивая их и оставляя вечности. Он жил этой книгой, он стал ее героем, совсем позабыв о том, что очень скоро ему придется читать эпилог.
Однажды, в еще по-летнему теплый день романтик пришел в городской парк и без труда отыскал видимую не каждому глазу излюбленную скамью. Она было привычно пуста. Гуляки сторонились ее отрешенности и некоторой заброшенности. Но именно этим и нравилась забытая всеми скамейка нашему герою. Здесь он мог полностью забыться и проникнуть в мир своей книги
Сегодня он с особым нетерпением ждал этого момента. Еще на полпути к парку он представлял себе, как он наконец-то сможет открыть, закрытую совсем недавно страницу и утонуть в придуманном автором мире. Вот, за несколько шагов - его скамейка, минута - он сидит, нетерпеливо перебирая страницы, в поисках нужной. Где-то высоко зашумел в листве ветер, потревожив воркующих на ветках птиц. Резким порывом он спустился к скамье и разметал страницы, вырывая их из под дрожащих пальцев. И взгляду романтика открылся большой жирный заголовок "ЗАКЛЮЧЕНИЕ".
Никогда раньше у него даже не возникало мысли пролистать книгу вперед и прочесть чем она закончится. Он не мыслил себе ее конца, он думал она будет длиться вечно. Он думал, что всегда будет приходить сюда, в городской парк, под сень старых деревьев и вновь жадно открывать для себя загадочный мир своей любимой книги.
Какие-то чужие, незнакомые буквы замелькали перед его глазами. Не отдавая себе отчета, он читал предложение за предложением, страницу за страницей… Пальцы его дрожали, глаза застилали слезы, размывая картину реальности. Внутри что-то дико пульсировало, губы беззвучно шевелились. Он больше не мог разглядеть ни слова, запрокинул голову вверх и плотно сжал веки. Соленая жидкость потекла по щекам, смывая собою счастье. Пальцы внезапно разжались, выпустив книгу. Она покорно легла на скамью, рядом с вырезанным каким-то оболтусом нецензурным словом. Ноги не слушались, но он поднялся и нетвердым шагом пошел по аллее. Бросал все и уходил. Скрывался от той боли, которая вновь поселилась в его сердце.
Осень стремительно заполняла все жизненное пространство. Ее холодное, порывистое, веющее подвальной сыростью, дыхание шумело за спиной. Покрытые изморозью, высушенные ветром ладони обрывали с деревьев изношенную листву и разбрасывали ее по окаменевшей земле. Плотный туман, скрывал следы ее бесчинств, застилая белой пеной покинутую всеми аллею. Каждый день уносил за собой еще один градус тепла, оставляя за собой лишь разочарование несбывшегося лета, стремительность поспешно ушедшей весны. Не слышно больше шумных голосов, еще совсем недавно тревожащих покой городского парка. Когда-то оживленные тропинки, теперь хранили следы своевольно прошедшейся по ним осени. Открытая посторонним взорам скамейка, уже не привлекала к себе праздных гуляк. Она стала последним приютом для забытой на ней книги. Витающий в облаках романтик, превратившийся в тень, почти скрывшуюся за поворотом, когда-то был ее хозяином. Дрожащими от волнения пальцами, он листал страницу за страницей, внимательно вчитывался в каждое слово, освобождал, заключенную в предложении мысль. Он никогда не расставался с книгой, всегда брал ее с собой. Как только выдавалась свободная минутка, его руки снова прикасались к книге, и он растворялся в море чувств, скрывавшихся под переплетом. Под этой, ничем не примечательной дерматиновой обложкой звенел беззаботный смех, срывавшийся с ее по-детски пухлых губ. Там жили едва сдерживаемый порыв, томный шепот у самого уха, разметавшиеся по смятой подушке волосы и ранний летний рассвет, срывавший покрывало ночи с заполненной страстью комнаты. Все было так прекрасно, и даже тень грусти не коснулась этих страниц. Глаза романтика жадно поглощали страницу за страницей, переворачивая их и оставляя вечности. Он жил этой книгой, он стал ее героем, совсем позабыв о том, что очень скоро ему придется читать эпилог.
Однажды, в еще по-летнему теплый день романтик пришел в городской парк и без труда отыскал видимую не каждому глазу излюбленную скамью. Она было привычно пуста. Гуляки сторонились ее отрешенности и некоторой заброшенности. Но именно этим и нравилась забытая всеми скамейка нашему герою. Здесь он мог полностью забыться и проникнуть в мир своей книги
Сегодня он с особым нетерпением ждал этого момента. Еще на полпути к парку он представлял себе, как он наконец-то сможет открыть, закрытую совсем недавно страницу и утонуть в придуманном автором мире. Вот, за несколько шагов - его скамейка, минута - он сидит, нетерпеливо перебирая страницы, в поисках нужной. Где-то высоко зашумел в листве ветер, потревожив воркующих на ветках птиц. Резким порывом он спустился к скамье и разметал страницы, вырывая их из под дрожащих пальцев. И взгляду романтика открылся большой жирный заголовок "ЗАКЛЮЧЕНИЕ".
Никогда раньше у него даже не возникало мысли пролистать книгу вперед и прочесть чем она закончится. Он не мыслил себе ее конца, он думал она будет длиться вечно. Он думал, что всегда будет приходить сюда, в городской парк, под сень старых деревьев и вновь жадно открывать для себя загадочный мир своей любимой книги.
Какие-то чужие, незнакомые буквы замелькали перед его глазами. Не отдавая себе отчета, он читал предложение за предложением, страницу за страницей… Пальцы его дрожали, глаза застилали слезы, размывая картину реальности. Внутри что-то дико пульсировало, губы беззвучно шевелились. Он больше не мог разглядеть ни слова, запрокинул голову вверх и плотно сжал веки. Соленая жидкость потекла по щекам, смывая собою счастье. Пальцы внезапно разжались, выпустив книгу. Она покорно легла на скамью, рядом с вырезанным каким-то оболтусом нецензурным словом. Ноги не слушались, но он поднялся и нетвердым шагом пошел по аллее. Бросал все и уходил. Скрывался от той боли, которая вновь поселилась в его сердце.